La lucha pasajera

Bueno, lo reconozco. Nunca le cedí el asiento a una vieja.

Y por supuesto que a ellas jamás les resulta agradable el hecho de que, una joven sana y tan llena de vida como yo, no les ofrezca el asiento cuando el ómnibus va repleto hasta la puerta, a las encantadoras viejecillas que, carné de jubilada en mano, suben al ómnibus por dos o tres paradas y pretenden viajar cómodamente sentadas aunque después pasen más tiempo para llegar a la puerta de bajada que en el asiento tan preciado.

No quiero poner excusas, sé que el no haberle cedido el asiento al prójimo en estos veintiún años de vida es una actitud muy vil, pero juro que, siempre que sube una de estas personas que nadie desearía que suban cuando el ómnibus va lleno, a mi alrededor considero que hay alguien más joven, más ágil, más flaco y menos cargado que yo. Y esas son características suficientes como para quedarme digna y justamente sentada. Hay alguien que se lo merece menos que yo. Y tiene que pagarlo de alguna forma. Esto no quiere decir que, de vez en cuando, no me sienta culpable. El remordimiento me carcome cuando la viejecilla se tambalea de un lado a otro en cada curva, sostenida débilmente de ese pasamano al que apenas llega en puntas de pie. Y una constante en mi vida como pasajera de CUTCSA es que las viejecillas, casualmente, suelen estar ubicadas justo frente a mi asiento. No importa que mi asiento esté al final y la señora en cuestión recién haya subido. Sin dudas se las arreglará para enfrentarme con su mirada inquisidora, con su expresión de sorpresa cada vez que el ómnibus frena o dobla (señora, ¿acaso no conoce usted el camino?), con su falsa sonrisa inocente que me hace sentir la persona menos servicial del mundo. Pero no me dejo vencer. Le devuelvo la sonrisa más estúpida e indiferente, como si el ser que me mira envidiosa desde arriba, tuviera mi misma edad y careciera de dolores reumáticos. ¿Acaso tengo la culpa, señora, de haber nacido cuarenta años después que usted? Además, tampoco es que esté tan mal, podría tomarse como un cumplido el que no me de lástima y termine dándole mi asiento.

Se preguntarán si no pienso alguna vez en que puedan increparme. Sí, claro que lo pienso. Pero trato de tenerlo todo calculado. Hay una serie de tácticas que siempre funcionan. Por un lado, están en las blandas, las que todo el mundo hace y que, por lo tanto, no se puede confiar demasiado en ellas: hacerse el dormido, mirar distraídamente por la ventana (más complicado cuando tu asiento está del lado del pasillo y la cartera de la viejecilla te roza la mano en cada vaivén) o hacerte el tonto hasta que otro, aún más tonto que vos, se pare, le de el asiento a la señora y, al fin, la maldita cartera deje de rasparte la mano recordándote lo mala persona que sos. Por otro lado, cuando las blandas no funcionan y uno está demasiado cansado (cargado, aburrido o tiene un viaje muy largo) como para cederle el trofeo tan arduamente conquistado, existen las tácticas duras, que no son para cualquiera, al menos no para aquellos que prefieren mantener su integridad personal. Se imaginan que yo, si en veintiún años no he cedido mi asiento a cuanta señora octogenaria he tenido el placer de enfrentar, soy una experta usuaria de las duras. Básicamente, consisten en ser lo más cara dura que te sea posible, mirar a los pasajeros de tu alrededor con indignación, expresar frases tales como “no puede ser”, “me da vergüenza ajena” (en voz lo suficientemente alta como para ser bien escuchada) y, por último, dirigirse amablemente a la viejecilla que te golpea con la cartera y decir alguna frase como “ay señora, si no tuviera este problema en la rodilla (cualquier otro problema de salud sirve) le aseguro que yo le daba el asiento, ¡cómo va a quedarse parada una persona de su edad!”. A continuación, además de ganarte una vieja amiga, te ganás digna y justicieramente el lugar que ocupás, mientras algún boludo que se dio por aludido le cede el asiento esperado y la viejecilla te agradece a vos y no al chico que acaba de pararse y tiene un viaje aproximado de dos horas hasta su casa.

No quiero que me malinterpreten, sé que mi actitud sigue siendo mala pero, al menos, siento que, consiguiéndole un asiento a la señora, aunque no sea yo la que se lo de, puedo dormir más tranquila. Pero ahora que estoy compartiendo esto con alguien mi nivel de remordimiento es mayor. El reflejo de esa persona mezquina en la que me convierto arriba de un ómnibus, cómodamente sentada, me parece repugnante y he decidido cambiar. Al menos, hacer el esfuerzo. Está decidido: en el próximo ómnibus lleno al que me suba (ómnibus repleto, viejecilla que se sube: axioma infalible) prometo hacer lo que, hasta ahora, nunca he hecho. Siempre y cuando, claro está, no haya a mi alrededor alguien más joven, más flaco, más atlético, menos cargado y con más culpa que yo...

Buen día, gente. Me despido de ustedes con ganas de hacerlos reír y

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